Um beijo. Sonolento, arrebatado pela doçura, um beijo. O silencio. Não bebi sangue. Foi um beijo, atrever-me-ia a dizer um beijo como qualquer outro. Ao Sol, os corrimões amarelos e a vista da praia de Sesimbra. O azul. Ele estava perto da máquina de escrever. As cortinas de céu. Os lábios de homem, ásperos e com feridas. Os meus lábios de rapaz. O vermelho incandescente dos pés da escrivaninha, um incêndio. A ausência de sangue e a velhice eterna. O cheiro de sovacos. O fim das noites, de todas as noites desde então, gravado no meu rosto.
Os seus dedos já não tocavam piano. Incapazes de tocar piano. As pombas acumulam-se dentro da casa. Cortaram a luz. O ruído surdo das asas. A lentidão das penas.
A boca trémula e os lábios que se afundaram nos lábios. Os lábios que se derrocaram nas gengivas. O ruído vivo da dor. Só conheço os meus olhos fechados. As pombas morrem. A casa inteira-se de esqueletos de pomba. O ruído seco do chilreio de pardais, como agulhas. As mãos brancas na minha saia. Nas minhas pernas de rapaz.
O nosso sangue é o silêncio. O som surdo do rapazito. Devorado em sucessivas pausas movimentadas. Não haviam manchas no cadeirão. Carne podre. Fria. Fecho os olhos. O rosto de todos os fins a procriar mais um. Foram felizes.
A boca é a secura onde morrem as chamas. O estalido do silêncio. Observo nos espelhos. Ela chora. São tantas as vozes. Ela chora. Muitos os lamentos. Ninguém escuta todas as suas vozes. Os seus dedos tocam piano. O silêncio das teclas. O silêncio do desejo. O silêncio do desejo de ouvir a melodia. A madeira surda do piano. Alegria. Peso absurdo. Imóvel. A surdina dos lábios esfarelados. A boca esfarelada nos seus dedos débeis. Tentei ser gigante e pedra e estrela. Cinzento. Uma explosão branca de cinzento. Pés. Pernas. Coxas. Um cadeado em redor do pescoço do rapaz. Ela move-se sem som. Diz, se ele pergunta, que o seduz e nada se ouve. Silêncio. Azul e magenta. Encaixados. Um cadeado em redor do pescoço do rapaz. Fechado. Completo. Ranhura na cintura. Observo nos orifícios. Os meus olhos são covas abertas. Observo. Branco. Sem o sossego negro das vestes. Tornaram-se cinza. Ele odeia-a. O rapazito. Odeia-a. Quer come-la. Ela. Abre os lábios e geme e o som invade a casa e desfaço-me contra as paredes mudas. As estrelas. Riem-se de mim. Apatia. Os dedos dele. As suculências húmidas. Procuram. Serpentes sem sangue. A mão. A mão do rapazito. Cheia de cabelos. Cheia de cabelos do rapazito. Já não tocavam piano. Incapazes de tocar piano. As pombas acumulam-se dentro da casa.
Já li três vezes. Seguidas. De um fôlego só. Mas as palavras cravaram-se-me na carne e emudeceram-me a voz. Voltei às cordas quebradas do violino. Ao silêncio de sempre.
ResponderEliminarUm beijo*
PS: Não agradeço. Seria demasiado banal. E cinzento. Porque nunca encontraria as palavras que desejo. Por isso é que te deixo apenas um beijo.
PPS: Já agora... Desculpa a possível incoerência do comentário. Acho que estou numa espécie de estado de choque.
Voltei. Para te deixar umas palavras que escrevi há tempos. Queria deixá-las aqui. Soam-me bem junto com essas, que me deste. E com outras, anteriores, mas filhas da mesma sede. Ou da mesma secura.
ResponderEliminar"Não vais acreditar mas só hoje me apercebi que estou a envelhecer. O espelho tem-me enganado bem: os cabelos mantêm-se negros e não adivinho rugas no meu rosto, como sei que ainda as não tens no teu. E no entanto, hoje olhei para as minhas mãos e vi-as velhas. Enrugadas e enegrecidas. Já não tenho mais os dedos longos que gostavas de elogiar. Mãos de pianista, dizias…
Gostava de saber o que dirias se as visses agora."
Mãos de pianista... sabes que é o que toda a gente me diz? E de facto toco piano.
ResponderEliminarAgradeço o teu excerto e gostei de o ler, da pureza que emanas quando escreves. Mas no caso de te sentires mesmo a ficar velha, e de o achares desolador, lembra-te da mentalidade dos xamãs e da forma como eles viviam a idade: "A inocência é a experiência." Não dizem os católicos: "do pó viemos e para o pó voltaremos"? (e isso é que é gótico) Mas diria "das crianças viemos e para crianças retornaremos".
Agora vou-me arriscar, Frankie, arriscar muito, a fazer uma coisa que muita boa gente considera pirosa. Vou colocar aqui um escrito do que considero ser uma boa alma lusitana e um poeta digno, o Pedro Abrunhosa:
Hoje acordei, e senti-me sozinho
Um barco sem vela, um corpo sem ritmo
Amanheci e vesti-me de preto
Um gesto cansado, um olhar no deserto
Adormeci, sem te ter a meu lado
Um corpo sem alma, guitarra sem fado
Um sonho na noite e olhei-me ao espelho
Umas mãos de criança num rosto de velho
Eu não quero ser
A luz que já não sou;
Não quero ser primeiro,
Sou o tempo que acabou.
Eu não quero ser
As lágrimas que ves;
Não quero ser primeiro,
Sou um barco nas marés.
Quando todos vão dormir
É mais facil desistir
Quando a noite está a chegar
É dificil não chorar
Frankie disse...
ResponderEliminarÉ... Mãos de pianista... Talvez seja por isso que emana uma musicalidade tão grande das palavras que com elas desenhas.
Sabes?! Eu não tenho mãos de pianista; tenho mãos de criança, como no poema que me deixaste. E, não, não achei piroso (gosto do Abrunhosa -tem poemas que são bem a minha cara-), embora entenda porque assumiste esse gesto como um "risco".
Quanto às palavritas que te deixei, fazem parte de um texto me é especial e que foi escrito para uma pessoa igualmente especial, embora carregasse uma visão muito desencantada da vida e/ou do amor.
A "velhice" de que falo, é esse desencanto.
Quanto a mim...acredita que já me senti uma "velha desencantada", embora ainda tenha rosto de criança -uma das maldições que carrego, mas isso, enfim, são outras histórias-.
Mas não hoje; não agora... Já me deixei envelhecer demais... Tanto que, num determinado ponto do caminho, senti que precisava de renascer... É nisso que ando a trabalhar neste momento ;)