Será Que Me Consegues Ouvir?

Pertenço a uma geração de filósofos, de artistas e de activistas (ou então de tolos, drogados e viciados da carne e dos orgulhos egoístas), porque a minha geração não tem as mesmas escolhas. É a geração anterior que nos sustenta, e nos deixa o espaço para divagar, para procurar ser humanos à nossa maneira.

Não sei, sento-me em conversas intermináveis de inteligência talvez inútil, sabe a café, e espero o dia todo que comece algum dialogo a sério, algum dialogo que seja como o roçar de mãos. As mãos não vêem, hoje são os intelectos que se tocam, e as mãos servem somente para agarrar pilas e tocar conas.

Não sei, aprendi a olhar todos os que amo com suspeita, todos os que amo desconfiam de mim, porque o amor faz coisas más. O combate do intelecto surge de um modo desprendido, cada inteligência enriquece a outra.

Existem luvas por cima do que os dedos alcançam.

A morte leva-os a todos ainda antes de morrerem, quero dizer que o tempo os come.

Caminho só. Ainda que estejamos enrolados um no outro na cama mais sedosa. Sinto-me mais só que nunca. E talvez esta seja a altura mais plena da minha vida, agora que só a minha concentração aqui vive, sem alma, sem corpo sequer (o corpo é agora os actos feitos e nunca os sofridos).

Vocês as duas nunca saberão o quanto vos amo, o quanto vos amei sempre. Sei isso porque o mundo é um engano e tudo já passou.