Fruit of the Secret God - John Santerineross
O desejo limpa também a prata
Horas a passar sobre a trepadeira.
Com as moradas a serem, pois, extensões da rua que volta.
Apertamos as mãos dormentes, entrelaçamos os rios,
Avançamos como portas dos fundos, e etéreos
Desmoronamos as cidades da memória.
Está calor, nada nos pertence.
André Consciência
Horas a passar sobre a trepadeira.
Com as moradas a serem, pois, extensões da rua que volta.
Apertamos as mãos dormentes, entrelaçamos os rios,
Avançamos como portas dos fundos, e etéreos
Desmoronamos as cidades da memória.
Está calor, nada nos pertence.
André Consciência
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