O Pássaro

Durante e em expressão de um improviso das bailarinas Mary Nemain e Soraya Moon

 



Uma corrente de grinaldas
Atada à volta do tornozelo
Um trago de limão
Pelos dias e noites de Verão
Trilhos de serpente que fendem
O corpo em passo de dança
Fogueiras entornadas dos precipícios
Da manhã, o copo a cair
Para o movimento, o espírito
Deslumbrando-se de deslumbramento

Depois, a serenidade transparente
Dos dias se moverem em mim
Com a partilhada vontade dos astros
Os vulcões a apertarem-se no espaço
Entre a vida e a vida
A sensualidade a lavar o peso de ser peso
E a vida a rir-se por vida ser
E a morte, para longe entardecer

O meu corpo estilhaçado
A dançar por todo o lado
Porque a alma prende o fogo
E o vulto em desaforo
Alumia-se ao vulto e sem decoro
Cria a coroa de grinaldas
O tornozelo entre as almas


André Consciência

Reflexos

Lá em baixo só haviam sonhos

Beijos, e velas de junco

E camas feitas por cantores

Depois, a escuridão,

O rio arder um pouco mais brilhante

A canção dos archotes tornar-se mais

Sonora, a olhar para um rapaz

Com as asas incrustadas de gelo

A pele arrancada de metade da cabeça

Uma centena de cogumelos a crescer-lhe

Lá em baixo, peixes cegos e brancos

No ventre, intemporal, vasto

Silencioso como a Terra Oca

Ou o Mar Sem Sol, a ouvir o que

Nenhum homem, os olhos divididos

A dourarem, a cantar para si próprio

Puro como o ar de Inverno,

Como a última brasa de uma

Fogueira morta, senhor do reino incendiado

Herdeiro de ruínas, a luz a crescer

Fina e aguçada como a lâmina de uma

Faca, as estrelas a tornarem-se estranhas

Como círculos de ferro, os dias destronados

Pelo Sol, os anos soterrados no solo

Os séculos desfeitos em água negra

Que banha muito grávida e nua a mulher

De cabelo de nevão.

André Consciência

RAMMSTEIN; Wilder Wein (1998)

V. M.

 




Vinho Selvagem

Apresento-me
perante o teu castelo
E anunciam o regresso
apenas ao rei
Deus esteja comigo
e abra os teus portões
molhados e mornos
lentamente

perante o teu regaço
foi escrito
Profundo na água
"não atravesses"
Mas o meu desejo
troça das asas
como um pombo
febril e húmido

Diante a escuridão
transformado pela luz
escondido
indefensável
eu aguardo por ti
no fundo da noite

só uma uva
e amargo como neve
aguardo por ti
no fundo da noite.

tradução livre 
por André Consciência

Saco de Estrelas

Ouvia-se as raparigas a ladrar enquanto corriam para casa

O tamborilar de pequenos calcanhares nus sobre lajes

Lá fora, debaixo do frio céu outonal, os rapazes estavam a jorrar,

E o vento varria as planícies onduladas.


André Consciência

Coxas Fumegantes

As suas lágrimas eram

Chamas, a sua língua brasas

E cinza, e as estrelas de manhã ainda pairavam

Suspensas sob o bréu.

Entravas pela janela

Na forma dos flocos de neve

A flutuar no vento

E o meu rubi pulsava

E os lábios transformavam-se em dentes. 

André Consciência

Branco Como O Osso Antigo

Só as árvores, infindáveis árvores

A submergir a torrente de folhas mortas

E castanhas, em verde vidência

O campo ensopado por caules mortos

O trigo apodrecido, depois um archote

A árvore a entrar em erupção

Aos uivos, as estrelas descerem os olhos

E vertendo das hastes a arder

O veado negro faz-se escoltar

Por crianças despidas, os seus cabelos

Um milheiral sobre a face

Da Lua. 

André Consciência

Corre no Sangue

Luz das estrelas e espuma do mar vestiam-na

A donzela, tímida, estava amarrada

Harmonias de prata estrondeavam no seu crânio

Como um cão, eu roia-lhe as orelhas

E, de um lado, cabelos tão vermelhos como o sangue

Caiam-lhe até aos ombros em caracóis oleados.

Um leopardo aos nossos pés,

De língua negra,

Avermelhava-nos com sombras escarlate.

André Consciência

Pecado

Os homens gemiam sob uma lâmpada tremeluzente

Flores de sangue haviam brotado nas feridas abertas

Como lábios rechonchudos de uma mulher.

Á superfície, um enxame de crianças coradas

Construia neve. E uma mulher de sal

Com um semblante queimado pelo vento

Presidia.

André Consciência

O Palácio do Amor

Tritões de mármore iluminavam o caminho enquanto

O vento vinha aos gritos e uma rapariga nua saltava

Em cambalhota. Acima, a Lua cheia nadava no céu negro,

Ruborescendo homens de pedra enlouquecidos

Pela fome, e eu procurava um Sol

No interior da névoa. 

André Consciência

A Filha dos Campos Dourados

Para lá da água a escorrer-lhe entre os seios

Cintilantes ao Sol

Cantavam rouxinóis quebrados pelo vento.

A leste, a escuridão juntava-se atrás

De uma ilha rochosa. 

André Consciência

Agora estavam a latejar

O fogo tem sempre fome

E com o calor a cobrir-lhe a cara

Ela estava em pé por cima de mim

Agarrada ao meu archote

E a uma tristeza que pensei talvez

Quebrar-me no peito.

Sob um manto de folhas

Os meus olhos estranhos

Fendidos e dourados
Reflectindo de volta a luz do meu archote

E um cabelo de Outono

A cantar uma canção de terra

Aos teus pés

Deixei crescer uma grossa

Raiz branca a deslizar para dentro

E para fora, o coração com medo

A raiz agora grossa como a perna

E a criança que não era criança

Movia-se depressa

Uma ponte natural sobre o meu

Abismo escancarado

A pele branca excepto

A mancha sangrenta que lhe verti

Até à bochecha.

Agora, a minha raiz penetrava

A carne da sua coxa

E emergia do seu ombro

Com rebentos de folhas vermelhas

E brilhavas uma lagoa de sangue

À luz do meu archote. 

André Consciência

Prata Martelada

Lágrimas frias pingavam sobre eles a cada passo

Mergulhados na sua própria lagoa de silêncio

E fogo, a soltar baforadas no frio

Se a manhã viesse seriam crianças

A dormir no jardim com cem borboletas no dorso

A subir uma árvore, a apanhar peixes

Nas mãos, sem que a Casa houvesse deles caído

Pintando em tons de marfim e prata

Mil telhados abaixo dela, enluarando fossos

E pirâmides e eu sozinho,

Os meus dragões a rugir na escuridão,

O vento nas árvores de fruto e a palidez

Da mariposa do jardim, as estrelas a tapar

A Grande Porta. 

André Consciência

O fogo no fosso

O coração flamejante em vermelho aguarda

Molhado e a pingar, que uma mão em branco se lhe enterre

Na pele onde se abre uma goteira e nenhum archote

Está aceso.

Mas quando o cometa vermelho furar

Os unicórnios comerão a Palavra,

Na noite, sorverei da alvorada o pão

Da terra, então terei erguido o capuz para ensombrar

O rosto, esvoaçarei no interior do meu crânio

Como uma traça apunhalada na chama de uma vela

E uma folha incendiada, o corpo imóvel

Esculpido em sal

Com a mão branca a arder para manter afastado o frio.

André Consciência

O relâmpago dividiu o céu

Trotando para Leste sob um manto de estrelas
As jovens donzelas são nuas e belas.
Seguem serpenteando através de bosques
E vales, uma longa fita de prata
Pois durante algum tempo se maravilha
O mundo em cascata.

As mais ousadas deixam-se ficar
Ao Sol com lama pelos joelhos
Depois de beijadas vão a chorar
Criar um príncipe em todos os espelhos.

André Consciência

Os deuses negros e imóveis choraram

O fantasma dormiu aos pés da cama esta noite
Eu não sonhei com a aurora que afasta o vento
Senti algo frio e húmido na cara, ergui os olhos.

As peles cobriram-na,
Um seio içou-se por sobre uma égua.

André Consciência 

A verdade é um momento do falso

Father, I'm Going to Kill You, Dominic McGill, 2005


O rio flutuante, o fugitivo antílope, a rugosa pedra no restolhar de folhas, a areia cinzenta do deserto que esconde o fogo cristalino, as cadeias inflamadas dos penhascos, sem nenhuma palavra, sem nenhuma palavra, sem nenhuma palavra. Tudo é absoluto. Eu não sei porque não o vi antes. Nas cidades, não o via. Nem mesmo quando sobrevoava no meu balão lento as enormes casas de banho de azulejos azuis, com estatuetas claras, várias, e conchas escuras em espiral, rodeadas de tribunais banhados a ouro onde dormem entre papel e tinta as sonolentas escribas. Não o via nas esquinas quadradas, não o via nas escribas serenas, nos edifícios, nem mesmo nas nuvens rosadas quando o Sol se punha. Será que a pedra é menos pedra quando a mulher a esculpe com os seus dedos? Se por um momento, neste roteiro, me despisse de toda a tecnologia, seria diferente desse verme marinho que o cachalote rói sem consciência? Não cairia por terra, para me arrastar, apanhada por toda a gravidade em simultâneo? Nos limites dos ramos, o gelo amarra-se. Uma janela voltada para o lago, e a brisa da Lua há de me visitar. É de noite, é de dia, e na cidade nunca é de noite, nunca é de dia. Faço desenhos quando o silêncio chega ao fundo, desenhos geométricos, dou-lhes nomes bárbaros, e grito-os com voz de menina, como se gritasse as árvores de estrondoso tamanho.

Uma janela voltará para o lago. As roupas dei-as ao fogo, cubro-me do calor e do frio. O meu corpo canta dentro dos leões marinhos, e esse é um horror que ninguém conhece na cidade. Mas é assim com todas as criaturas, não há outra razão para desenvolverem novas formas e se adaptarem ao meio ambiente, o corpo não acaba no corpo. Esse horror não se conhece na cidade, na cidade, o corpo acaba no primeiro limite: a mente, e não chega a existir.

Dou por mim a perguntar-me se penso mais com os pés nus do que com a cabeça, pois pisando o granulado conheço o texugo no subterrâneo, e a sua filosofia é simples e sábia: nenhuma. A minha filosofia não é tão simples, e nunca tão sábia: procurar o Senhor Lagarto, que virá a criar pela primeira vez as cidades feitas de lavatórios e tribunais, os balcões, a tecnologia, a terra gasta e moída, a álgebra, os oceanos, as trepadeiras, os leões africanos, a surda solidão após a tempestade, os ilimites, os seios parecidos com os calcanhares, os caminhos em linha e os sem traço, as coisas, e as minhas mãos, e procurar este Senhor Lagarto somente nas minhas mãos, feitas de desgaste e força, passado e passado.

Babalith

Poesia Insustentável Auto-Sustentável

Sonho no terraço fora, o intermitente placar

Da Coca-Cola, faz nascer bagos de gás,
E se vislumbra o ruído dos aviões
Sem piloto, riscarem os sofás.

Um caminho frágil agarra a harpa
As linhas do metro agitam-se,
Genuínas e inalteráveis em mutuo amor,
A água deserta, a grande paz interior
Nada dorme, e o mundo
Suspenso, sem folhas ou silêncio.

A poesia toma o sabor dos ritmos
E cresce colossal nos insustentáveis mecanismos.
Nos prédios, as luzes não se apagam,

As luzes piscam sobre a sombra invernal

A cidade em extensão perpétua
Cobre de cinzento o Sol matinal, mais digo:
Quando o mundo acabou, estávamos,
Imagino pelo pisca-pisca vespertino,
Perto do Natal! As lixeiras confundem-se
Com a minha presença de volta nos trituradores
Ruidosos. E danço danço danço a passos
Luminosos, sob a pista dos nossos,
Ossos em lata.

Ah, que havia uma engrenagem, lá perto
Da estação fantasma, onde se ouvia um tal de Dante
Cantar coisas de miragem. Quando tenho febre,
Sei que tremo como as fábricas.

Há alarmes e carros, e toda eu tenho nisso
Veias e maquinismos que são todos
A linguagem.

Na aparelhagem ouvi uma canção
Que era de um século qualquer
E lá se dizia, que o coração
Tinha a forma de mulher.

Os olhos são as lanternas,
Os holofotes em cisternas
As cabeças rapadas dos postes de contenção
Não passam pessoas, vejo só
O seu clarão.


André Consciência